La Muse malade
Ma pauvre muse, hélas! qu'as-tu donc ce matin?
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,
Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint
La folie et l'horreur, froides et taciturnes.
Le succube verdâtre et le rose lutin
T'ont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes?
Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin
T'a-t-il noyée au fond d'un fabuleux Minturnes?
Je voudrais qu'exhalant l'odeur de la santé
Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté,
Et que ton sang chrétien coulât à flots rythmiques,
Comme les sons nombreux des syllabes antiques,
Où règnent tour à tour le père des chansons,
Phoebus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.
— Charles Baudelaire
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2 opmerkingen:
Ik zie het al aankomen. Je probeert de mijne weer naar je tent te lokken, maar 't zal je niet lukken, want ik heb ze vastgebonden.
>>smiling cobra
Pas maar op dat ze niet ziek wordt of uitgeblust raakt :p
De mijne is al een tijd aan haar winterslaap bezig.
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